Otto tomó la taza de té y musitó un gracias que se escapó de su boca como el humo de un cigarro. Miep sonrió antes de ofrecerle un diminuto azucarero:
-Tenemos azúcar, ¿quieres un poco?
Otto negó con la cabeza. Ya no estaba acostumbrado a tales lujos. El té en sí suponía una novedad asombrosa. Para no resultar rudo añadió:
-Me gusta sin azúcar.
Miep se encogió de hombros. Aquella conversación estaba resultando difícil. Movió la cucharilla y se quedó mirando el remolino de su taza hasta que desapareció por completo. Otto daba pequeños sorbos a su té y lanzaba miradas furtivas a través de la ventana. Miep lo observaba de reojo. Debía ser extraño sentir de nuevo la libertad.
-Otto, tengo algo para ti. Algo que dejó una de tus hijas.
Sin esperar respuesta, Miep se levantó de la butaca. Las manos de Otto empezaron a temblar, y dejó la taza sobre la mesa. Se había formado un nudo repentino en su garganta y su corazón se estaba acelerando. Sus hijas.
-Tranquilízate.
Miep cogió una lata metálica que había encima de la consola y se la dio a Otto. Era una lata de galletas con una ilustración muy colorida: una niña y un niño sonriendo con dos galletas en sus manos. Se le nubló la vista a tomarla.
-¿Qué es?
-Ábrela, Otto.
No tenía fuerzas para hacerlo. Tras varios intentos, Miep le ayudó. Quitó la tapa y la dejó sobre la mesa.
Había una pila de papeles atados con una cinta roja. Otto tiró del lazo, despacio, y pudo ver cómo el nudo se convertía en un gurruño que acababa desapareciendo.
Reconoció la caligrafía. Respiró profundamente antes de sacar los papeles, y fue pasando páginas y más páginas de letras pulcras y ordenadas. Miep, a su lado, se mordía los labios y lo miraba en silencio.
-Es el diario de Anne.
Otto aceleró el ritmo, y las páginas desfilaron a toda velocidad hasta detenerse en la última entrada. Uno de agosto de 1944. Había un vacío después: lo que su hija no llegó a escribir. Miró a Miep y torció el gesto. No conseguía esbozar una sonrisa.
-Gracias. Al menos, podré leerla.
-Tenemos azúcar, ¿quieres un poco?
Otto negó con la cabeza. Ya no estaba acostumbrado a tales lujos. El té en sí suponía una novedad asombrosa. Para no resultar rudo añadió:
-Me gusta sin azúcar.
Miep se encogió de hombros. Aquella conversación estaba resultando difícil. Movió la cucharilla y se quedó mirando el remolino de su taza hasta que desapareció por completo. Otto daba pequeños sorbos a su té y lanzaba miradas furtivas a través de la ventana. Miep lo observaba de reojo. Debía ser extraño sentir de nuevo la libertad.
-Otto, tengo algo para ti. Algo que dejó una de tus hijas.
Sin esperar respuesta, Miep se levantó de la butaca. Las manos de Otto empezaron a temblar, y dejó la taza sobre la mesa. Se había formado un nudo repentino en su garganta y su corazón se estaba acelerando. Sus hijas.
-Tranquilízate.
Miep cogió una lata metálica que había encima de la consola y se la dio a Otto. Era una lata de galletas con una ilustración muy colorida: una niña y un niño sonriendo con dos galletas en sus manos. Se le nubló la vista a tomarla.
-¿Qué es?
-Ábrela, Otto.
No tenía fuerzas para hacerlo. Tras varios intentos, Miep le ayudó. Quitó la tapa y la dejó sobre la mesa.
Había una pila de papeles atados con una cinta roja. Otto tiró del lazo, despacio, y pudo ver cómo el nudo se convertía en un gurruño que acababa desapareciendo.
Reconoció la caligrafía. Respiró profundamente antes de sacar los papeles, y fue pasando páginas y más páginas de letras pulcras y ordenadas. Miep, a su lado, se mordía los labios y lo miraba en silencio.
-Es el diario de Anne.
Otto aceleró el ritmo, y las páginas desfilaron a toda velocidad hasta detenerse en la última entrada. Uno de agosto de 1944. Había un vacío después: lo que su hija no llegó a escribir. Miró a Miep y torció el gesto. No conseguía esbozar una sonrisa.
-Gracias. Al menos, podré leerla.
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